de noche

Estoy desvelado.

Mi fin de semana.

Viernes. Salir a comer con amiga. Qué rico es el suspiro limeño! Después de la cena, caminar por barrio bellavista sin rumbo previsto. Paseando como si fueran las tres de la tarde, cual par de abuelos. Mucha conversa y mucha risa. La quiero a la niña esa.

Sabado. Salir a bailar con amiga. Fiesta para mayores de treinta, solo se podía entrar con invitación. La llamaban la "fiesta de la liberación". Mi imaginación se echó a volar.

Pero se estrelló con la realidad. La evidencia me mostró lo siguiente: que a los treinta hay muchas más mujeres solteras que hombres, que las mujeres se mantienen cualitativamente en mejor estado que los hombres, que después de los treinta, pocos hombres valen la pena: mucha panza, mucha arruga, mucha despreocupación.

La situación era freak: una casa antigua, muchas mujeres anhelantes (por decirlo elegantemente) de hombre, y unos pocos hombres mayormente feos. Pero bueno, ya estabamos ahí. Así que a la pista de baile nos fuimos. Cerca mio, en una esquina, una mujer que llegó vestida de chal, empieza a moverse timidamente. Se ve incómoda.

Alguna que otra mujer me mira descaradamente. Las que más, me sacan a bailar. Me entretengo mirando una fauna desconocida para mi. La gente está efusiva. No se conocen entre ellos, pero se saludan felices. Pienso que, al parecer, después que los veinte te abandonan, las fiestas de casa vuelven a ser la gran panacea. La mujer de la esquina se ha quitado su chal y baila un poco timidamente.

Veo, al pasar, al único hombre guapo de la noche. Es, se sabe, y se aprovecha. Absolutamente straight, por supuesto.

Y así, me paseo con mi vaso de coca-cola de quinientos pesos a través de los distintos ambientes. Tengo ganas de tomar, pero no debo sucumbir. Lo bueno es que hay muchas papas fritas y ese tipo de mierda para comer gratis, así que me entretengo llenándome de mierda que después me cae mal. La mujer de la esquina ahora baila con los ojos cerrados. Algún tipo de introspección a la adolescencia para recordar como se baila, pienso.

Camino por la sala buscando a mi amiga cuando veo, mirándome de frente, a mujer de mirada aleopardada. Me asusto. Me giro. Y me coge otra mujer: mujer de chasquilla. Estas creen que soy un juguete, me digo. Pero la música no está mal y bailo con ella. Mientras tanto, mujer de la esquina baila moviendo su pelvis espasmódicamente.

"Tú debes ser super atractivo para las mujeres", me dice la mujer de chasquilla. La precisión "para las mujeres" me llama la atención, pero no digo nada. La miro y le digo: "obvio!" y me río. Se ríe con la risa más falsa que haya oido (y no es recurso literario). Su falsedad me da risa, y me río más, ella me sigue con su risa falsa y yo me tiento todavía más, al final mi risa termina contagiándola verdaderamente y terminamos los dos apretándonos la guata. Cuando nos calmamos -porque soy vanidoso y ególatra- le pregunto que por qué me dice eso. Me responde: "o sea, no eres mi tipo, pero creo que debes ser super atractivo para las mujeres". Le sonrío. Y pienso que es el momento de empezar la retirada, pero me distraigo un momento mirando a la mujer de la esquina: está transpirada y los movimientos pélvicos son cada vez más pronunciados. She is really having some fun there. (Nota al margen: en la generación de los 80' las mujeres bailan como hombres, y los hombres definitivamente no bailan)

Mi amiga se me ha perdido. Empiezo a buscarla. Cuando subo por la escala, mi gaydar me da un pitido fuerte y claro. Veo al único otro joven de la fiesta parado al borde de la escala. Discuto con mi gaydar. No creo que el tipo sea. Pero lo observo un rato, por pura curiosidad. En un momento nos pillamos las miradas. Corro la vista y me voy, después de todo no era de mi tipo, y estoy casi seguro que era straight. Mi gaydar, sin embargo, sigue estando en desacuerdo conmigo. Subo, encuentro a amiga, pero amiga esta con alguien, le digo que quiero irme y me dice "pucha" y se me queda mirando con cara de nada. Entiendo el mensaje y me despido y me voy. Bajo y antes de irme veo a mujer de la esquina, que ahora se ha trasladado hasta el centro de la pista, completamente despeinada, con los ojos cerrados y bailando como una posesa, toda transpirada con las ropas revueltas. Yo miro alrededor como diciendo "ayuda para esa pobre mujer", pero la gente parece no ver nada. Entonces hago mi segunda nota al margen: después de los treinta también se pierde el criterio de la compostura. Me voy. Freaky world, freaky world, y me río mucho en silencio.

Pero son recién las 2 de la noche. Y me fui a la Bunker. No he ido más de tres veces y nunca solo. A la mierda, pensé y tomé un taxi. Llegué, entré, y no me pude aguantar: cobré mi cover.

El show: Por lo que conozco del ambiente, hay muchos gay a los que no les gusta ese tipo de show: que les da asco, he escuchado decir. No sé. Yo, honestamente, creo que el show es de calidad. Digo, dentro de lo que es. En fin.

Nada interesante pasó. Estaba este joven handsome que miré por mucho rato. Él me miró también, pero ninguno de los dos dió el primer paso. Tanta cobardía propia y ajena que hay que soportar. Sin embargo, hubo premio de consuelo: famosillo clase B se acercó a hablarme. Me subió el ego, pero yo no estaba interesado. Parece que me estoy acostumbrando a salvar mi ego y salir siempre con las manos vacías. Esa situación no es sostenible por mucho tiempo más. Y eso es todo. Lo mejor de la noche? Simplemente Francis Françoise!

saludos.