fall

Este muchacho es solitario. A veces la vida te abandona por completo, y no es que lo puedas elegir ni rechazar. Es lo que toca (oh sí) y lo sabes. Siempre lo sabes.

Ha salido del cine y camina por la Alameda mirando el suelo y pensando en las fantasías perversas de las personas que se cruza. El pavimento está mojado, y no hay mejor metáfora para los sentimientos oscuros con los que coquetea. Le parece que cada inocente transeúnte oculta una vida negra. Así debe ser, y no lo duda. Le parece que, sin embargo, eso no es interesante, y no lo es. Porque –piensa- toda vida desviada es igual a la siguiente, hay solo una forma en que la carne se degenera y ninguna en que se salva, y aparte de eso no hay nada.

Le han dicho que cada hombre elige su camino, y él sabe que no es así. Pero no dice nada. Si algo hay, no son caminos. Hoyos. Por los que caes. Rápido. Sin control. Todos lo saben, y lo callan.

Caer.

Todo huele mal. Huele como debe oler el mal destino.

Caer (oh sí), caer mientras se siente el aire golpeándote el rostro, y te acaricia.

Este muchacho es solitario. A veces, la vida te empuja, y no hay nada que hacer al respecto. Tienes que seguirla, y lo sabes. Siempre lo has sabido, y te vas. Sales de tu casa a prisa, como perseguido, y tomas un taxi.

El taxi lo ha llevado a Fausto. Ahí se encuentra con alguien que le interesa, y no se atreve a hablarle. Pero piensa que nada tan terrible puede pasar, y le habla. Pero ha sido terrible. Cae. La indeferencia hiere, y lo ha comprobado. El muchacho piensa que ese vaso en su mano es un arma letal, que si le dieran los cojones le plantaría el vaso en media cara, que una nariz quebrada reivindicaría su orgullo herido, que una patada en las bolas le satisfaría mucho. Que ese gusano no sabe lo que es ni lo que se pierde, que es una mierda perfumada de Armani, y nada más. Bebe el resto de su vaso y sale de ese lugar. Vaya mierda de lugar. Una bomba terrorista ahora sería un franco favor a la humanidad.

Otro taxi lo ha llevado a Bokhara. Ahí ve un show con el que se ríe mucho. Tanto despropósito, tanto patetismo, y no se dan cuenta. Ellos caen (oh sí), y con él. Le parece que la risa es necesaria. Qué más si no. Se le acerca joven y guapo actor, y conversan. Lo invita a La Feria, y lo sigue. Un local vacío donde gasta una hora de su desperdiciada noche. Alguien le habla sobre abrir bares a destajo en el país, de alcoholizar la juventud y volverla inocua, superflua, descreída, cínica, vacía, obtusa, estúpida, abúlica, y perdida. Le parece que todos caen, y con él.

Después lo invitan a Dominica54. EL after (oh sí), y va. Ahí baila tecno trance con todos y nadie a la vez, y mira. Mira a los jóvenes que, como él, también bailan consigo mismos. Le parece que hay tanto miedo propio y ajeno en el mundo, y cierra los ojos. Sigue bailando solo, y piensa que en verdad no hacen falta esos bares por el país. Solo baila, y piensa en cuánta belleza ocultará una explosión gigante, cuánta belleza habrá en ver esa explosión en cámara lenta desde adentro. Cómo será ver una explosión congelada en el microsegundo después del gran Kaboom!, y se ríe. Oh sí, se ríe. Alone. All alone.


Googlee: que es un lemming?


saludos.